Im Ateljäh

Im Schützengraben der Eitelkeiten,
Im Kreuzfeuer der Blendgranaten,
Dem Gasangriff der Marihuanaschwaden
Ausgesetzt
Auf den Bergen des Intellekts,
Dem Geröll des nicht Weggehörten,
Unüberwindbar
Wird das Ungesagte verteidigt,
Bis dem Anderen,
Zum Angriff blasend,
Auf der Sturmhöhe seines geistigen Gipfels
Aug in Aug mit mir,
Plötzlich schwindelt ob dieser Fallhöhe,
Er abgleitet,
Jäh
Im kathartischen Schweigen versinkt
Und aus einer ungeahnten Tiefe auftauchend
Die rettende Hand der Eigentlichkeit ergreift.

Ich ziehe ihn auf jenen schmalen Steg,
An dessen unabsehbarem Ende
Die Jolle des Gemeinsamen ankert,
Mit der wir diesem sinnlosen Wortgemetzel
Bei günstigen Winden entkommen könnten,
„Help me, help me, help me, sail away!“
Bläst Ray Davies in unsere Segel,
Wir nehmen Fahrt auf,
Und während sich am fernen Horizont
Die Insel einer fruchtbaren Idee abzeichnet,
Zerfetzt ein Querschläger des ferngeglaubten Schlachtfelds
„Kannst du noch mal einen drehen?“
Das kleine Boot
Und ich ertrinke in einer riesigen Wutlache.